Estava aqui sentada em minha cama, ainda de pijama nessa manhã agradável de sábado, escrevedo um texto pro meu curso de escrita, quando pensei: eu não lembro quanto tempo faz que eu parei de fumar.
Como assim eu não lembro?
Como eu posso simplesmente não saber quando consegui abandonar esse vício fedido, caro e que me gerava um medo real no futuro, e não era o câncer, era me tornar uma destas pessoas que só de olhar pros dentes, cabelo e voz você sabe que é fumante. Eu sempre achei que eu tinha todo o potencial pra ser esse caricatura estereotipada. Me recusei a ser e não serei.
Mas quando foi que isso aconteceu?
Foi antes de ir morar por três meses em Porto Alegre? No mês de julho que antecedeu essa mudança, não foi? Acho que sim.
Isso significa que são dois anos sem fumar. Será? Tudo isso? Apenas isso?
Quase nunca penso nesse tema. Que eu fumava, ou cigarros, mesmo ainda deixando meu cinzeiro preto em forma de dado como decoração em cima de meu frigobar retrô vermelho na sala.
Meu vícios alimentados racionalmente são café, gatos e ser uma pessoa melhor. O clichê mais lindo que eu já me apeguei!
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